Vania Simplesmente

sábado, 14 de fevereiro de 2009

NOVO RUMO
De VaniaVianna

Fica mais um pouco amor, desse jeito,
Fica aí, amado, por enquanto assim...
Enquanto afasto o medo que há em mim
E vejo que é lugar para nós dois perfeito!

Porque é aí que agora te escondes da vida
É onde agasalhas nossos sonhos à noite
Onde o calor rola e o vento faz açoite
Fazendo-nos desejar a carícia querida!

É desse teu porto de mato e de poeira
Que virás um dia deitar em minha beira
Errando o rumo da tua antiga moradia...

E virás para mim, será o caminho certeiro
Serão meus abraços, afinal o teu paradeiro
Será o lugar que sempre sonhaste um dia!

Maceió

13.02.09

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Quando escrevo, tinjo os meus sonhos em preto em branco de azul. Dou colorido às minhas imagens, quando transcrevo meus pensamentos e minhas verdades. São reais, não invento. Já passei da idade de ter vergonha do que fiz e do que faço. Escrevo versos e prosas, e pronto. Saio desenhando a vida por aí e posso vivenciar tudo, no meu real poético ou no meu imaginário. Floreio, arrumo, pinto e os torno verdade, porque é assim que eu sinto.
Dizem que todos os escritores falam de si e eu sei que todos eles sonham. Eu sonho e escrevo. Renovo as minhas esperanças: recrio-me, restauro-me, curo a minha alma, enquanto descarto as dores na escrita, às vezes curando as doenças do inconsciente. A escrita me leva à concretização ou às possibilidades, pequenas que sejam, de reforma interior, de ação, de transformação. Com ela faço ato ao imutável. Preencho as faltas, desato os nós de Borromeu, venço as agonias das perdas. Faço nelas as minhas reparações, aquelas que não podem ser faladas, só silenciadas no meu grito.
Meu desejo se torna acessível quando escrevo. Minha fé se renova. A tristeza e o medo são exorcizados em prosas e versos.
Cada pensamento me liberta do formalismo prático para o gozo, para o prazer real e imaginário de voar e, assim, quero também que alguém me leia e diga que sente isso também, porque nisso eu não serei uma louca solitária e incoerente.
Tenho o privilégio, tal qual a poesia tem, de ter uma loucura universal, prescrita, inerente e igual a sua! Seja bem-vindo aos meus sonhos, aos meus anseios, à minha história. Ela é até pueril, mas é sentida com a minha mais doce essência.