Vania Simplesmente

domingo, 8 de fevereiro de 2009

MEU MAR É O TEU PORTO

(Minha primeira parceria com Amaro Vaz)

Seu mar é rio que eu não conheço
É solidão que eu não sei navegar
É lágrima que eu não posso mais chorar
É beijo de amor que eu não mereço.

Meu mar é rio silencioso, teu endereço,
Meu parceiro, teu barco a me navegar
É lenço pra lágrima que teima em rolar
Meu mar é beijo de amor que te ofereço.

Que mar é esse que eu não percebia
Me dando a mão, me dando a garantia
De um mergulho em tão suave corpo?

Esse mar estava ali em maré mansa...
Já foi jovem, foi uma inquieta criança
Hoje, maduro, dorme em teu porto!

De: Amaro Vaz & Vania Vianna - Fevereiro de 2009

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Quando escrevo, tinjo os meus sonhos em preto em branco de azul. Dou colorido às minhas imagens, quando transcrevo meus pensamentos e minhas verdades. São reais, não invento. Já passei da idade de ter vergonha do que fiz e do que faço. Escrevo versos e prosas, e pronto. Saio desenhando a vida por aí e posso vivenciar tudo, no meu real poético ou no meu imaginário. Floreio, arrumo, pinto e os torno verdade, porque é assim que eu sinto.
Dizem que todos os escritores falam de si e eu sei que todos eles sonham. Eu sonho e escrevo. Renovo as minhas esperanças: recrio-me, restauro-me, curo a minha alma, enquanto descarto as dores na escrita, às vezes curando as doenças do inconsciente. A escrita me leva à concretização ou às possibilidades, pequenas que sejam, de reforma interior, de ação, de transformação. Com ela faço ato ao imutável. Preencho as faltas, desato os nós de Borromeu, venço as agonias das perdas. Faço nelas as minhas reparações, aquelas que não podem ser faladas, só silenciadas no meu grito.
Meu desejo se torna acessível quando escrevo. Minha fé se renova. A tristeza e o medo são exorcizados em prosas e versos.
Cada pensamento me liberta do formalismo prático para o gozo, para o prazer real e imaginário de voar e, assim, quero também que alguém me leia e diga que sente isso também, porque nisso eu não serei uma louca solitária e incoerente.
Tenho o privilégio, tal qual a poesia tem, de ter uma loucura universal, prescrita, inerente e igual a sua! Seja bem-vindo aos meus sonhos, aos meus anseios, à minha história. Ela é até pueril, mas é sentida com a minha mais doce essência.