Vania Simplesmente

sexta-feira, 30 de janeiro de 2009

A TUA IMAGEM

Vania Vianna

A tua foto ainda está no mesmo lugar

Não quero perder essa imagem, ela é minha!

Mesmo que não queiras mais comigo ficar

Quero viver mesmo assim, tua companhia!

Por outros lugares se perdeu o teu olhar.

E o meu olhar te vê aqui, na fantasia

Pra que agora vou desistir, renunciar,

Se meu sonho se renova, dia a dia?

Chegaste aqui de repente, se esgueirando,

Numa música me tocou, bem feiticeiro.

Agora te vejo aqui na minha vida, mesmo sonhando!

A tua foto é a substituição, entre outras minhas

E repito uma oração pro amor mais verdadeiro

Sei que estás em algum canto, nas entrelinhas!

Nenhum comentário:

Postar um comentário

Quando escrevo, tinjo os meus sonhos em preto em branco de azul. Dou colorido às minhas imagens, quando transcrevo meus pensamentos e minhas verdades. São reais, não invento. Já passei da idade de ter vergonha do que fiz e do que faço. Escrevo versos e prosas, e pronto. Saio desenhando a vida por aí e posso vivenciar tudo, no meu real poético ou no meu imaginário. Floreio, arrumo, pinto e os torno verdade, porque é assim que eu sinto.
Dizem que todos os escritores falam de si e eu sei que todos eles sonham. Eu sonho e escrevo. Renovo as minhas esperanças: recrio-me, restauro-me, curo a minha alma, enquanto descarto as dores na escrita, às vezes curando as doenças do inconsciente. A escrita me leva à concretização ou às possibilidades, pequenas que sejam, de reforma interior, de ação, de transformação. Com ela faço ato ao imutável. Preencho as faltas, desato os nós de Borromeu, venço as agonias das perdas. Faço nelas as minhas reparações, aquelas que não podem ser faladas, só silenciadas no meu grito.
Meu desejo se torna acessível quando escrevo. Minha fé se renova. A tristeza e o medo são exorcizados em prosas e versos.
Cada pensamento me liberta do formalismo prático para o gozo, para o prazer real e imaginário de voar e, assim, quero também que alguém me leia e diga que sente isso também, porque nisso eu não serei uma louca solitária e incoerente.
Tenho o privilégio, tal qual a poesia tem, de ter uma loucura universal, prescrita, inerente e igual a sua! Seja bem-vindo aos meus sonhos, aos meus anseios, à minha história. Ela é até pueril, mas é sentida com a minha mais doce essência.