Vania Simplesmente: MUDEI POR QUÊ AMO

domingo, 1 de fevereiro de 2009

MUDEI POR QUÊ AMO

Mudei a tristeza pra dar versos ao riso
Mudei a saudade pra dar luz à presença
E viver é mudar, eu tenho essa crença
E mudar é o verbo, é o que mais preciso!

Mudei o olhar pra ver coisas mais belas
Que mudar é seguro ao poeta e à canção
Se se enxerga nas dores as cores mais belas
Foi o olhar dos amores no olhar da paixão!

Mudei o momento pra ser forte, eu quis!
Mudei e venci a dor mais desvairada
Mudei meu enredo pra poder ser feliz!

Mudei minha mesa, meu armário, a cama...
Mudei a janela em uma porta arejada...
Mudei porque sei que é assim que se ama!

Vania Vianna – Maceió – 25.09.08

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Quando escrevo, tinjo os meus sonhos em preto em branco de azul. Dou colorido às minhas imagens, quando transcrevo meus pensamentos e minhas verdades. São reais, não invento. Já passei da idade de ter vergonha do que fiz e do que faço. Escrevo versos e prosas, e pronto. Saio desenhando a vida por aí e posso vivenciar tudo, no meu real poético ou no meu imaginário. Floreio, arrumo, pinto e os torno verdade, porque é assim que eu sinto.
Dizem que todos os escritores falam de si e eu sei que todos eles sonham. Eu sonho e escrevo. Renovo as minhas esperanças: recrio-me, restauro-me, curo a minha alma, enquanto descarto as dores na escrita, às vezes curando as doenças do inconsciente. A escrita me leva à concretização ou às possibilidades, pequenas que sejam, de reforma interior, de ação, de transformação. Com ela faço ato ao imutável. Preencho as faltas, desato os nós de Borromeu, venço as agonias das perdas. Faço nelas as minhas reparações, aquelas que não podem ser faladas, só silenciadas no meu grito.
Meu desejo se torna acessível quando escrevo. Minha fé se renova. A tristeza e o medo são exorcizados em prosas e versos.
Cada pensamento me liberta do formalismo prático para o gozo, para o prazer real e imaginário de voar e, assim, quero também que alguém me leia e diga que sente isso também, porque nisso eu não serei uma louca solitária e incoerente.
Tenho o privilégio, tal qual a poesia tem, de ter uma loucura universal, prescrita, inerente e igual a sua! Seja bem-vindo aos meus sonhos, aos meus anseios, à minha história. Ela é até pueril, mas é sentida com a minha mais doce essência.